Поэтесса - святой борец за чистоту

Стихи витают в облаках,
Парят меж розовых туманок.
Опять про то, что везде бардак,
Что мы, конечно, спим в бурьянах.

Опять про то, что мир не мил,
Что Сталин зверь, страну оставил он в руинах.
А кто построил этот тыл?
Не важно! Важен слог и кислая мина.

Про "чистоту" ведёт дебаты,
Грамматика, что истинны важней.
Но смысла нет, увы, в стихах заплаты
Пропал, но запятая тут важней.

И вот она, прижав ладони,
Про нашу серость льёт стихи.
Мол, безнадёга, нет гармоний,
Один лишь гром и мрак и кровавые штыки.

Как сладко петь про "страшный строй"!
Как весело слагать про Сталинизм!
Пожить бы ей под той войной –
Так, может, строки были бы со смыслом?

А что про отвагу тех солдат,
Что из пепла Родину поднимали?
О, нет, для неё они - не формат
Чужие для неё! Они о ней ведь не мечтали.

Они не рифмой слёзы лили,
Они пахали день и ночь.
И чтобы ты порхала легкокрылой,
Стихи кропала? Вот такая вышла дочь!

Но что ж, пиши! Хоть каждый день
Про ужас тёмных поколений.
Но твой талант – пустая тень
Без смысла и без уваженья.

Так что пиши, слащавая муза драм,
Поведай снова про разруху!
А мы – живём. Не для программ,
А, чтоб словом бить под дых и в ухо, продажным ....!

Ты унижаешь мой народ
Под маской нежности и стиля,
Про "чистый слог" крапаешь диалог,
Но суть его, ты слепая завистливая, г....

Ты ищешь запятую зря,
В словах не видишь ты значенья,
Какой-то вымученный яд
В твоих "стихах", в твоём "паренье".

Я сколько читал вас, поэтесса,
И всюду вижу повторенье:
"Люблю", "мечтаю", "плач", "стремленье" –
Стихи – обертка, суть – навес.

Про телевизор мне не надо –
Его я, в общем-то, не знал.
Люблю, я книги – вот мои преграды
От очередного пустоголового ос...

Но вижу я в стихах, как легко у вас
История вертится на пальцах,
Прошли герои, всюду пыль – на раз,
На чужие жертвы – лишь кислые гримасы.

Про Сталина твой "памфлет" смешон,
Про "кровь" вещаешь и "тирана",
А ты глядела бы пошире,
Не в точку, общую картину! Может тогда бы что-то понимала.

Когда бы не его заводы,
Не Берия – разведки сеть,
Давно бы наши города
Летели пылью, без шансов, за атомом поспеть.

Ты думаешь, что вешать штамп –
Высокий слог, святая сила бытия?
А я скажу тебе, мадама,
Что за бугром, сварили б мыло из тебя.

Так что вещай, давай, пиши
Про "дикость", "страх", "бухающих поэтов",
А мы – живём, работаем, творим.
Уж точно не для таких как ты св...
А чтобы мир кровавый, страшный, был виден для тебя.
 
Хотя чего я тут мило распинаюсь,
Сверкая бисером словами, для хамья?
Зачем я бесполезно разрываюсь
Эмоциями, ведь ты не способно прочитать, сложное творенье до конца.

Посвящается Аомори кто она самом деле понятия не имею и плевать, для многих подходит.