***

Каждый раз я чувствую вину,
За своё существование,
За своё бессилие,
За то что пишу лишь о себе.

Но если быть честным,
Цена моей души как вино за всего триста то рублей.
Если меня продадут на торги кредиторы,
Не будет тех кто купит меня за рубль больше.

И в этом я уже, не чувствую печали и тревоги,
Мне хватит лишь того что Лерочка обнимет,
А девочка, что словно из "тату" передаст мои послания,
И кто-то из родных моих напишет.

Люди вечно что-то пытаются найти,
Что сделает счастливыми, но не стоит им идти,
В те переулки ада где наебут до голого голодного.
И это даже не метафора, не сравнение в абсурде.

Я мечтаю с каждым разом лишь о том,
Чтобы когда меня нашли синем где-то там зимой,
Во всех смыслах лишь отвели домой.
Каждый кто найдёт меня, отнесёт по своему домой.

Кто-то в любимый, кто-то в родной, кто-то в тот к которому стремился.
Но в любом я лишь высуну из куртки,
Открою без штопора, выпью и докурю окурки
Свою вину, рефлексию и бессилие.