В пустой тропе, как на пустой строке
Мы растирали пыль и влага на руке
Каталась чёрной точкой. Сто историй,
Одна черней другой мне рушили висок,
Но всё струилась пыль.
Мы шли наискосок
Пологой сопки и спускались к морю
И там, в солёной горечи купались,
Смывая пыль, смывая стыд и страх
И мир с себя и будущего прах,
И жизнь копейкой новенькой казалась...
Где та тропа? Где пыль? Где море? Где?
О - счастье перепачканным стремиться
К солёной, отмывающей воде,
Чтоб умереть и снова народиться!
О, нищенство! Его удел - парить,
Увидеть юность, отрочество, детство
И в небесах повсюду оглядеться
И с Богом о любви поговорить
И, что потом? Потом себя прощаем
За суету, за благо, за покой,
Клянемся, что однажды обнищаем
И в небеса дотянемся рукой...
... но, тщетно...
В пустой тропе, как на пустой строке
© Copyright: Театр Двух, 2025
Свидетельство о публикации №125022608859
Свидетельство о публикации №125022608859
Рецензии