Дерево

Недавно, сто лет назад, 
росло у ограды дерево. 
Дерева больше нет – его спилили зачем-то. 
Мешало, должно быть. 
Слишком много соков земли брало, 
давало слишком длинные тени…
Я не знаю.
Разве нужна причина тем, 
кто приходит пилить живое? 

Помню, сто лет назад 
я приходил сюда, 
чтобы сидеть с тобой 
в уютной тени у его корней. 
Летом. 
А осенью, 
из опавших листьев 
я плел для тебя венки. 
Зимой, коснувшись 
легонько нижних ветвей, 
устраивал тебе маленький снегопад. 
Весной мы слушали, как оно просыпается, 
целовались под зеленым шатром
и пили жадно нашу любовь. 

Я помню, сказал тогда, полушутя: 
— Знаешь, когда я умру, 
я хочу стать деревом. 
Но, встретив встревоженный взгляд твой, 
мгновенно осекся. 
Деревья ведь слишком хрупкие. 
Деревья не навсегда. 

Столетие спустя 
нет ни дерева, 
ни тебя, 
ни меня. 

И никого после нас. 

Но есть и другие люди. 
Есть и другие деревья. 
И длинные тени. 
Есть венки, снегопад, 
поцелуи. 

Есть жизнь.


декабрь 2024