Позывной Художник

В том краю, где редок снег зимой,
На просторах солнечной Кубани,
На лугу художник молодой
Маки рисовал любимой маме.

Широка страна, но и в степи
Раздались тревожные звоночки,
Встала в батальоны и полки
Вся семья - отцы, мужья, сыночки.

Про;водов ждать некогда стране,
Собран вещмешок с нехитрым скарбом...
Полчаса последних в тишине,
С матерями и родными рядом.

А рисунок он возьмёт с собой,
Свой рюкзак он назовёт "этюдник",
И закончит, только стихнет бой,
Как бы ни было тоскливо, плохо, трудно...

Чтоб вернулся сын живым с войны,
Чтобы сила родины манила,
Мать дала с собой щепоть земли,
Да с десяток маковых росинок.

Замелькали за спиной поля,
Горы, берега и перелески,
Всё дальше мама, родина, земля,
Всё ближе пустота и неизвестность.

Он залил бы краской всё сплошной,
Как Малевич, если б было можно,
Но теперь "Художник" -  позывной,
Больше нет профессии художник.

А в кармане греет черновик,
Карандашных маков чёрно-белых,
Скоро он раскрасит лепестки
В цвет рубина или гроздьев спелых.

Впереди - ночной, нелегкий бой,
Вновь с травой срастёмся камуфляжем,
Ураган и дрон над головой,
Встретим ли рассвет? Как карта ляжет...

Вместо кисти взяв гранатомёт,
Зарядив палитрой из снарядов,
Пишет наш художник эпизод
На холсте смертельной канонады.

Вдруг, как с пьяным чёртом из ларца,
Встреча с пулей-дурой окаянной,
Стало сердце юного бойца
Тяжелей почти на девять граммов.

Плавно, лепесток за лепестком,
Багровело маковое поле,
Ставшее художнику холстом
Первым и последним поневоле.

Здесь давно не сеяли полей,
Но алеют на заре в тумане
Десять алых маковых стеблей
В память о художнике с Кубани.