Старый клён

Старый клён стоит на своём месте уже столько лет, что если бы мог говорить, наверное, рассказал бы нам сотни историй, но он говорит иначе – шорохом веток, узорами в коре, чуть слышным потрескиванием, когда ветер дразнит его листья, и если прижаться к нему ладонью, можно почувствовать его дыхание, как если бы внутри него тихо мерцало сердце, ведущее свой неспешный счёт времени.

Дупло пахнет сыростью и чем-то терпким, древесным, словно внутри прячется маленький мир, тёмный, но уютный, мир, в котором, может быть, притаилась сонная белка, свернувшаяся в комочек, или прячется от дождя бабочка, затаившаяся между шероховатых стенок, а может, там всего лишь пустота, но даже она кажется живой, наполненной тайной, которую никто никогда не расскажет.

И мы стоим, разглядывая этот мир, в котором так много деталей, на которые не всегда хватает времени взглянуть, но если остановиться, задержать дыхание и вслушаться – вдруг окажется, что он говорит с нами, так тихо, что этот голос можно спутать с собственными мыслями, и тогда станет ясно, что нам вовсе не обязательно торопиться.