У творца своя игра
И свои страдания
Вечером.
В ночи, с утра.
Мы такими ж станем
Если жизнь вдруг отдадим
Свою
Человечеству.
И останется лишь дым
Молодым
За вечностью.
*
Что-то где-то вновь растёт.
Где-то вновь затычка.
Вот и год уже не тот,
Пальцем в небо тычут,
Меры всё грозят принять,
Навести порядок,
Тихо и себе вдруг взять,
Что другим не надо.
У творца своя игра
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2025
Свидетельство о публикации №125022603637
Свидетельство о публикации №125022603637
Рецензии