Девятая раса sps

.





ДЕВЯТАЯ РАСА
(питерская строфика 4-3-4-3)


***

Мне лодкой стать? А может быть волной?
Рыбачьи песни слушать, крики чаек,
Котом чеширским греться на причале
живот подставив солнцу… Что со мной
      не так…  Тяжелый штиль, рассвет, закаты,
      Я будто оставляю мир за кадром,
      На паузе последней… затяжной.

Настойчивость осенних дней пугает,
Но познано за много чудных лет
Искусство отвлечения от бед
В беседах по утрам с шалтай-болтаем.
      Забывшись в образах, в игре на дни,
      Бреду вдоль берега, ловя огни,
      Уйдя за мрак всех городских окраин.


***

В том обретённом полузабытье
Нечаянно густы рассвета краски.
В нём вытянулся, замер пирс-портье
И чайки опрокинулись в нытье
      В огромный медный чан и это – сказка,
      В которой нет завязки, нет развязки  –
      Есть только путь по ледяной воде.

Предутренняя неподвижность мира,
У жизни снова нет ориентиров,
Любое слово красит хрипотца.
На лапке птичьей древнего светца,
      Как будто бы висят рыбачьи лодки
      Святого духа, Сына и Отца,
      Рассветной дымки рыжие ошмётки.


***

От старых строк уже не будет прока.
Хоть правь их, хоть раскрась в цвета весны.
Одежды прошлогодние тесны,
Узка  зовущая назад дорога.
      Есть только путь вперёд, за горизонт.
      За грозовой сгущающийся фронт
      И с запада и с северо-востока.

Слух достоверен? Зрение? Всегда?
Сегодня ночь, сочится за рассветом,
Восходит к звёздам талая вода,
Дождём осенним в мартовские веды
      Всё перепутано слова, года,
      Колючий рыжий мох в рыбацкой сети,
      Покой душевный, пришлая беда.


***

И этот день, и эта неизбежность
рассказывают о себе без слов,
мне не хватало в этой жизни снов,
того, что проявляет бесконечность
      в мгновении, в туманах над водой,
      раскрашенных невидимой рукой,
      дарующей безбрежность, безмятежность.

А город пробуждается опять
К бесчисленным прощаниям, печалям.
Поднимет якоря, но не отчалит.
Затянута, как льдами, неба гладь.
      Ненастье так знакомо и привычно
      И Пётр ему не государь – опричник,
      И я ему поэт, холоп… как знать…


*** 

Днём ветви ивы прихватило льдом,
Под ним вода ещё колышет листья…
О том ли говорю? Всё об одном  –
О жизни подчинённой дали мглистой.
      Спасётся ли душа? Не положил
      на край кровати я рубахи чистой…
      Уверовав в то, что ещё не жил.

Я будто бы ползу по тротуару
корнями клёна в одинокий сад.
Мне прямота старинных анфилад
порочной видится, сродни кошмару
       из детских снов, истлевших в миг эпох.
       Осенний долгий выдох, зимний вдох
       Не повторяясь пропадают даром.


***

Столп света и туман вокруг него,
Снежинок танец или это снится?..
Из жёлтого листа сложил синицу…
Луч солнца сжёг её…  Жить для чего?
      Мгновение безвременья вернее,
      Мгновение постичь порой труднее
      В нём Бог не вечен. Рядом никого.
Испачканные красками полотна
от сотворенья мира… Нет? Проверь,
живёт чем тихий неприметный сквер,
бездомный пёс плешивый и голодный.
      Где всё не так, как кажется, вода
      Из века в век смывает города,
      Всё возвращая к пустоте исходной.


***

Пророчит что-то зимняя кукушка.
О чём? Не разобрать сегодня мне…
День утопает в белой тишине
Дворы сродни берёзовой опушке…
      Даль, всё зовёт. Куда? Не уследить.
      Всё тянется дорог худая нить,
      Блестит крестом, ещё одна церквушка.
 
Мой дом в деревне в два слепых окна.
Приду к нему, а он и не заметит.
Декабрьский цвет небес уныл и бледен.
Есть в том, наверно, и моя вина.
      Дымок над крышей. Кто-то топит печку,
      Ещё рисует на стекле сердечко
      и изучает сквозь него меня.


ДЕВЯТАЯ РАСА

Из девяти я вычеркнул одно 
Слепое чувство, в самой верхней строчке,
За ним второе, третье… Ставя точки,
Распахивая зимнее окно
      на Старо-Невский, тот, что ближе к Охте,
      К Некрополю, где даже ворон глохнет,
      С ним колокол воскресный заодно.
Четвёртое, замёрзшее в снегу,
Расклёвано крылатым, хищным ветром,
А в комнате всё также пахнет цедрой,
А с кухни тянет овощным рагу.
      Шестое и седьмое, вслед за пятым,
      Восьмое – лист, исписанный и смятый
      Последнее – внутри себя сожгу.
.
__________
Санскритское «раса» – эмоция, настроение, чувство


***

Холст тишины. полупрозрачный дым,
церквушка ли, разбитая дорога,
засохший березняк, рябин кусты…
Разбавить краску их тягучим соком
      и взять не кисть, – кукушечье перо
      из гнёзд пустых, начав письмо с востока
      и запечатав зимним серебром.

Холодный всплеск волны, шесты, фонарь,
Рассветный час ещё в туманной зыбке
И на холстах проявится январь
Случайной, не намеренной ошибкой.
      В мой душе прокручено кино –
      Убогий фарш, по всем приметам – рыбный
      И в зимней чешуе, блестит окно.


***

Осел пушистый снег. Осипли двери.
Их вечный скрип похож на шаг в ночи.
В кармане брюк холодные ключи,
Их достаю, и сам себе не верю,
      Что можно жить в любви, в мечтах, в тепле,
      Снеговика рисуя на золе,
      Оставшейся от сказочных империй.

Январская, ещё темна метель,
Коротких дней улыбки белозубы,
Но так редки, что хочется их грубо,
Послать навек за тридевять земель.
      Туда, где царь горы розовощёк,
      А та гора – в начале всех дорог,
      И в тех началах ночь идёт на убыль.


***

Спокойствие ли суть твоя, зима?
Ещё два дня и солнце станет птицей
Вить гнёзда будет в северных столицах,
И оперением сводить с ума…
      А что душа? Согреется? Воспрянет?
      Захочет с чаем скушать тульский пряник?
      Нырнуть с земли в небесные шторма?

Глаз не сомкнуть. В их глубине – весна,
но лёд тяжелых век еще не тонок.
Мысль спуталась как ленты киноплёнок
Как будто раскадровка ей тесна…
      А город просыпается, зевает
      И утренние шелестят трамваи:
      Грусть не темна, но радость не ясна.


*** 

Улисс плывет к Итаке, ну а я,
бреду по чёрным пятнам вещей ночи.
Наверное, пора поставить точку
и не плутать по прошлому за зря,
      смахнув стрекоз и бабочек со строчек,
      перечеркнуть, их не запомнив, впрочем
      я не они давно они не я.

По январю лишь тени декабря
всё пишут только не разборчив почерк.
Улисс плывет к Итаке, мне же проще
брести, не понимая чья земля
      уходит из-под ног, чей камень точит
      вода и чья вода. Маршрут не точен
      из лета по зиме пока есть я.





.