Уличный пророк

Он стоит на углу, где сливаются жизни потоки,
В потрёпанной куртке хранит он мечты и стихи.
Его не заметить в толпе — слишком мал и не броский,
Но взгляд его видит насквозь все секреты души.

Он слышит ритм города — пульс бетонного зверя,
Словами рисует граффити на стенах сердец.
В его карманах — лишь мелочь, обрывки и перья,
Но в мыслях — вселенной начало и вечный конец.

Его называют безумцем, бродягой, поэтом,
Он носит созвездия боли как медали на груди.
Он знает, что правда скрывается между куплетом,
Что рифма способна пробить все замки и пути.

К нему подходили с вопросами дети и боссы,
Он каждому мог рассказать, что их ждёт впереди.
Но сам он остался загадкой — как утренний воздух,
Как эхо в тоннеле, как шёпот в полночной тиши.

Когда он читает стихи — замирают прохожие,
И время сбивается с ритма, теряя свой счёт.
В словах его — сила древнее богов и возможно,
Тот самый огонь, что от предков к потомкам течёт.