В сумке своей холщовой,
Месяца серп таил.
Тени сплошных «хрущовок»,
С рамами крестовин.
Ниже лежал Тагила,
Выше, чем Волочок…
Шла вся судьба с загибом,
Круто, но не о чем…
Возле ларьков табачных
Плотно притоптан век.
Небом скрипя наждачным,
Ночь натирает снег.
Гул электрички резкий.
Искры усталых глаз.
Прячут за занавеской,
Люди в потемках нас.
Месяц пригрел бочину…
Весит под три кг…
Если я вдруг почину?
Здесь, в нереальной зге?
Месяц поет мне нежно:
ТЫ, так и так помрешь…
Будешь весной подснежником…
Радуйся… Зацветешь…
Подснежник
© Copyright: Станислав Сенькин-Рубанский, 2025
Свидетельство о публикации №125022508461
Свидетельство о публикации №125022508461
Рецензии