Бусами брошен с запястья... То - ворона след.
Прямо на скатерть, на белую, попросту - в снег.
Косточка к косточке, будто изношены временем.
Всё постоянное - временно, бренно и бременем
Ляжет однажды на землю, листвою надорванной,
Ветра рукою холодной ко времени сорванной...
После - страницею белой сугроба укроется...
Ворона след? Тот весенними водами смоется.
Ну, а покуда... как будто обронены бусы.
Ворон взлетел невесомый, красивый и грустный.
Небо глубоко, голубит его по привычке:
Милый ты мой, темноглазый, и ладный, и птичка...
Ворон
© Copyright: Иоланта Сержантова, 2025
Свидетельство о публикации №125022505211
Свидетельство о публикации №125022505211
Рецензии