Пропасть в бокале

Опять рука дрожит, тянусь к бокалу,
Как зверь, что ранен, но еще живой.
Я обещал… Я клялся… Да, бывало…
Но звал тот яд безмолвною мольбой.

Он шепчет мне: «Ну что, всего глоточек?
Ведь в сердце ноет, снова боль и мрак…»
И я сдаюсь. Но в этом есть подвохи —
Ведь каждый раз сжимает горло страх.

А утром — ад. Лежу, как в тесной клетке,
В глазах туман, в душе глухая тьма.
И вновь кляну себя за эти метки,
Что алкоголь оставил навсегда.

А дома — слёзы, шёпот втихомолку,
Пустые взгляды, боль любимых глаз.
Им лгать устал, но правду слушать — горько,
Ведь слишком часто клялся в прошлый раз…

И вот опять — молитва, боль, надежда,
Что этот день я все же устою!
Господь, держи! Ведь я сломался прежде,
Но верю я — на этот раз смогу!

Я клятву дал не просто на словах,
Не перед зеркалом и тенью на стене.
Я дал ее Тебе, мой Боже правый,
И пусть в огне она проверится вдвойне!

Ты видишь всё. Ты знаешь, как мне больно,
Как этот хищный яд меня гнетёт…
Но если Ты своей рукой позволишь —
Мой путь к Тебе пусть трезвым воссияет в небосвод!