Наш маленький русский бунтик

Наш маленький русский бунтик, отвергнув месть,
В палёной дешёвой куртке стоит согрет.
На старой кредитке стёрты три цифры шесть,
На ней же три фунта лиха и долг за свет.

И тянет губами ветер дымок беды,
Знакомо уже, а будто опять впервой.
В Донецке обстрелов не было со среды,
И это его хоть каплю роднит с Москвой.

"Война — это тупо деньги, ты просто глуп.
На что я платил налоги?" — мой средний брат
Сказал и ушёл болеть за футбольный клуб,
Ведь там за ценой бразильцев не постоят.

Наш маленький русский бунтик на всё горазд,
Покуда на нём броня из кухонных стен.
И, ватником ставший, плюшевый либераст
Пускает природный газ из открытых вен.

Матросы и Смольный — дружеский милый шарж.
Кому там сегодня стыдно, что он москаль?
Тебе же сказал майдан: "На гиляку марш!",
А ты в Ереван уехал встречать февраль.

Хранит погранец билетики в шапито:
Когда Верхний Ларс отчётный давал концерт,
То русскую душу не понимал никто
И сдали её за лари, тенге и цент.

Когда-нибудь мы изменим себе маршрут,
Ведь Запад с Востоком рая нам не сулят.
А нынче, швыряя землю, ещё идут
По минным полям отряды седых ребят.

Ты можешь ругать режимы, тусить в Крыму,
Но вспомни, когда вай-фай своих дней раздашь,
Как z-космонавт Гагарин расплавил тьму
И снизу ему ответили: космос — наш