Хорошо бы стихом разразиться,
Чтоб задобрить февральский денёк,
Но меха, ограждая от ситца,
Будоражат спокойствие ног.
Всё прогулки, прогулки, прогулки,
Зимний ветер гуляет в мозгу,
Где просторы свободные гулки,
А творить в пустоте – не могу.
Бьются в голову мысли снаружи,
А вовнутрь всё никак. Вот напасть!
Я открыл было рот. Ну же, ну же.
Нет. Боятся в желудок упасть.
А оттуда один только выход,
Этот выход кому и на кой?
И уносит сомнение их от
Перспективы нелестной такой.
Что же делать в плену опасений?
Пишешь стих, а выходит оно.
То, что может какой-нибудь гений,
К сожалению, мне не дано.
А отделаться лёгким наскоком,
Завернув в золотую парчу,
Не желаю. К поэзии боком
Повернусь… И на день замолчу.
Прогулки
© Copyright: Владимир Шостак, 2025
Свидетельство о публикации №125022502958
Свидетельство о публикации №125022502958
Рецензии
