Здесь ток молитвы не проходит,
Здесь так трибуны высоки,
Что человеком верховодят
Его разящие клинки.
Здесь пыл телесный ищет смысла.
Здесь, узких рамок стадион
Слагает жизнь, как дни и числа,
И пальцем указует он.
Он беспощаден и коварен,
То благородный, то мудрец.
Он волю дал от наковален
Рабам воинственный отец.
И погрузился им на плечи,
Создав расчетливой рукой
Заслон трибун и вечный вечер,
И вечный бунт, и вечный бой.
Колизей
© Copyright: Андрей Лазученков, 2025
Свидетельство о публикации №125022408543
Свидетельство о публикации №125022408543
Рецензии