Смерть летом

Я умирал приятным летним днём,
Ветра с востока дули на могилу,
Окутаны печалью, мы вдвоём
Так ничего с собою не решили,
Мы не ответили на то, что есть любовь,
Как пробегает между пальцами молва
Чужого, ты теперь бросаешь в бровь
Другому тёплые слова


Рецензии