моя вина

Что-то здесь не меняется. 
Что-то всегда разбивается. 
Сколько на ноги не вставай, не утихает. 
Боль, снова поднявшись, чувства поднимает. 

Казалось, я давно забыла это чувство. 
Казалось, я теперь жила без безумства. 
Но тщетны мои попытки отойти от этого огня. 
Но тщетны мои попытки согреваться, не сжигая себя. 

Я снова в те же самые глаза смотрю, 
Зная, что это вина моя, сколько ни стою. 
Мне не о чем, к сожалению, сказать в оправдание свое, 
Но попытки все исправить показывают всё.

Оно, кажется, никогда болеть не перестанет. 
Оно меня вовсе не пыталось уберечь и не спасает. 
Горло, сдавливая, шепотом лишь снова повторяет: 
«Вина твоя» и, в глаза не смотря, нож прислоняет. 

Да-да, это моя вина, хорошо. 
Но почему ничего не прошло? 
Почему боли только больше стало? 
Я же себе постоянно помогала. 

Старалась не упасть ниже, привстать. 
Старалась устоять и выше встать. 
Старалась за руки людей от безвыходности не цепляться. 
Старалась, сильно не приближаясь, не отдаляться. 

Мама, мне страшно. 
Но это уже не важно. 
Я понимаю, ты не слышишь. 
Я все исправлю, вот увидишь.