Мозырь

Бросаю карты — нечем крыть.
И снова хочется завыть:
нейдут ко мне ни туз, ни козырь.
Устал — нет мочи блефовать.
Упал в скрипучую кровать —
и, задремав, увидел Мозырь.

Я в нём ни разу не бывал.
Чердак мне снился и подвал,
а между ними — дом из брёвен.
Вокруг — природы благодать,
сосновый бор, лесная гать.
Золоторунный блеет овен.

Передо мною, рыжеват,
стоит отец — иль старший брат,
а, может, старый дед с клюкою.
А я бегу, как взапуски,
вдоль сонной, медленной реки,
и полон дольний мир покою.

Оттуда вся моя родня.
Не знал я их. Они меня.
Ни поколеньем, ни коленцем.
Меж нами — чёрный дым из труб.
Дед, в грязной робе, синегуб.
И место, что звалось Освенцим.

И это — мой сертификат,
не копия, не дубликат —
но фотоснимок мой мгновенный.
И боль сжимает мне виски,
и мне положены пески —
взамен Берлина или Вены.

Бросаю карты — нечем крыть:
давно свою утратил прыть,
и в рукаве не спрятан козырь.
Ну что ж, окончена игра —
и мне давно уже пора
в мой незабвенный, вечный Мозырь.