Елена Сомова
***
Как Пушкин мой, немножечко поспать,
Проспать все-все инфекции эпохи,
Пока сдают больные скоморохи
анализы: «Куда вам тут…?». Привстать,
В окошко глянуть: всюду мечут желчь,
В шары воздушные ее и заливая,
Пока несчастные ждут зимнего трамвая,
Дождаться чтоб, весь термос разопьют,
а после в холоде трясутся: «… isn’t good!»
Зима, снимая флаги, усекла,
Где ставить новые, и цвет неважен,
Когда флажок поистине бумажен:
Не вырубишь письма и топором,
Что свыше врублено мерцающим колом.
Поесть хотелось чуточку? Терпи!
Еще не приложили утюги
проверить проницательность эмоций
И удивить прыжками тела солнце,
Немногословные отчасти матюги
и хруст удвоенной коленчатой ноги.
Посмотрим в морге, люди как едят,
надсадно крякая, с утярой соревнуясь,
Кто души ловит, как пузырик дуясь,
и не познав, увы, богатства яд.
24 фев. 25 г.
Елена Сомова Как Пушкин мой...
© Copyright: Елена Владимировна Сомова, 2025
Свидетельство о публикации №125022404219
Свидетельство о публикации №125022404219
Рецензии