Поэты, прорабам жизни, не - нужны

Поэт, потому  и - больше, чем поэт,
Хоть и смету, - без него, потом, съедят,
Где, кроме близких, для него врагов-то, - нет?
Виньетку, на памятник, и  снова, - "Есть наряд"!

Ну и всплакнут потом, что перестал,
Их "доставать" и  - буханут! На "сорок дней"!
А тот? - При жизни, вовсе,  не - желал!
И не' был их, - глупей? Или  - умней?

Он просто душу, чуть пораньше их - отскрёб!
Ну и - ваял в слезах, и весь в - говне,
Не он же, там её устряпать смог,
А те, кто говорили ему: - "Не!

Ты чё тут нам, несёшь? - Куда нам  и надо,  прём!
Иди, и - вон там! За светлое и ной!
А мы потом, с тебя  и - настригём,
Да и слёзы,  подотрём свои, - тобой",

Да он не - мстит!  - Рифмы не велят!
Но, - врежутся!  В - мозги, не  пустостроки,
Потом, когда - все цепи облетят,
И клетку отомкнут, - "Вот же,  - сороки"!

Лишь, - подле ворона, доевши, - потрещать!
Что  падаль за ним, стрекотая, доклюют, -
"Помним... был какой-то, сочинять...
Умел..."  И тут же, - другого обосрут,

Не для ботвы поэты-то, для - Бога!
А тем, кому - жизнь есть и - без поэтов?
Доползут, туда им и - дорога,
Без нас, до золотых клозетов.