Сон исчез, только призраки ходят
По ступенькам пролетов ночных.
То стучатся, то песню заводят,
То диктуют тревожный свой стих.
Их тоска потерялась в канавах,
Нелегко разобрать шелест губ.
Не осталось уж правых, неправых,
Не понять, кто умен, а кто глуп.
Лица бережно тканями скрыты,
Все для них поменялось давно.
За живым ковыляет убитый,
Допивая сухое вино.
Они топают, шепчут, стучатся,
И перила скрипят от их рук.
Мне уже начинает казаться,
Что повсюду мучительный звук.
Я пишу, голосами захвачен,
Их истории схожи с моей.
И однажды я с ними поплачу
На пролетах бессонных ночей.
Бессонница
© Copyright: Кирилл Фил, 2025
Свидетельство о публикации №125022400368
Свидетельство о публикации №125022400368
Рецензии
Это третья бессонница за сегодняшний день (в стихах).
Какие они все разные, но делают одно дело: лишают сна.
Пусть она лишь в стихах и остаётся.
Добра.
Анатолий Семкин 24.03.2025 12:14 • Заявить о нарушении
Какие они все разные, но делают одно дело: лишают сна.
Пусть она лишь в стихах и остаётся.
Добра.
Анатолий Семкин 24.03.2025 12:14 • Заявить о нарушении