О том безупречном чуде

Ничто ничего не стоит. Нет слов описать все смыслы.
Незнанье себя утроит, нечаянно, бескорыстно.
Вернёт безутешность ночью, а днём – возвратит усталость.
И вот уж никто не хочет ни самую даже малость.

Луна озирает хмуро Вселенной в нас порожденья.
Луна ожидает Утра, и Солнца ждёт восхожденья. –
Не мы. Все идут понуро. Их – свет не зажжёт. – Унизит...
Но снова наступит утро, увидеть собой капризы.

Скрывается тайна вечно, о том безупречном чуде,
что спустится белоснежно, что рядом всегда пребудет.
А есть ли оно в помине? И смысл в самом нём где-то?
Оно не придя не сгинет, но и не увидит света...

Пока живо воображенье, – окутает тайной Землю.
Запрячет те униженья, таЯт что его же небыль.
И остро и больно искрой в сердцах начертает шрамы...
Исчезнет секундой быстрой, желанной секундой самой...

Запишет зачем-то в память тоску всех об этом чуде,
и снова продолжит ранить. И вечно другой не будет.
В углу притаится кошкой. Взорвётся вулканом рваным.
Оставит всё вновь ничтожным. Останется – очень странной..

Февраль, 2025 г.