Мы болячки свои лечим,
Скрупулёзно и так сяк,
Болят ноги, уши, плечи,
По весне царь - вирусняк.
Поедаем все котлеты,
Проводя с желудком торг.
Оббиваем кабинеты,
Поликлиник, в конце морг.
Пьем шампанское в три ночи,
С валерьянкой на разлив,
А потом в четыре очень,
Душа просит чернослив.
А ещё она на утро,
Где-то бродит один раз,
Оказалось камасутра,
То в районе метастаз.
А та самая, что Богом,
К нам привинчена навек,
Плачет, думая о многом,
Что наделал человек.
Мы болеем до упора,
До изжоги рваных жил,
Дети докторского спора,
Кто его не пережил?
Там один ответ - миома,
Ещё скажут - грыжа есть,
На могиле аксиома,
Коль здоровым умер - честь!
Всё же, чем же мы болеем?
А диагноз? Он каков?
Пока живы, все имеем,
Воспаление грехов.
Чем болеем?
© Copyright: Вадим Притула, 2025
Свидетельство о публикации №125022402259
Свидетельство о публикации №125022402259
Рецензии