Читаешь осень наизусть, и листопад замирает во время чтения твоего, и слова становятся птицами, и кружат над тобою и именем твоим.
Слова-птицы кружат над Ноевым ковчегом твоим – жизнью твоею. Они улетают и возвращаются, улетают и возвращаются, но найти не могут прибежище для одиночества твоего, и скитаются среди водных и воздушных стихий.
Книга осени твоей. Шуршат листья. Тихо говорят о чём-то, но слов не разобрать, плавных слов, опускающихся на неприютность земли.
Читаешь осень, и она благодарна, что ты понимаешь язык её, чувства её и мысли. Чувства осени – проливные дожди, мысли её – великолепие восходов и закатов.
Ты читаешь её шёпотом, и листопад замирает, прислушавшись к тебе, и слова, отделяясь от шёпота твоего, становятся птицами, лёгкими птицами воздушного имени твоего, лёгкого имени твоей судьбы.
15.08.2021
Слова-птицы
© Copyright: Дмитрий Чунтонов, 2025
Свидетельство о публикации №125022401715
Свидетельство о публикации №125022401715
Рецензии