О себе

Ты пишешь , кажется , стихи?
С чего бы вдруг тебя прорвало7
Тот, кто писал,  замаливал грехи,
Наверно, было их немало.

Что скажешь? Или я не прав?
Прочти о ком угодно, всё одно.
Все, кто писал, и жизнь отдав,
Не искупили и десятой доли всё равно.

О чём ты пишешь? О своём?
Ах, да! Конечно наболело,
Так может лучше мы нальём,
Чтоб сердце от вина запело!

А пить вино совсем не грех,
Грешно лишь не замаливать грехи,
Жизнь состоит из множества прорех
И ям хватает ка у дна реки.

Не убедил? Какой ты право самоед!
На что похож бумажный лист?
Обиделся не он на белый свет,
А ты. Пытаешься писать какой-то бред.

Не бред? Да всё уже написано давно!
Сам убедись, не первый ты,
никто не вспомнит всё равно
И вряд ли принесёт тебе цветы.

Ещё надеешься ? Чудак!
Словами правды не добьёшься,
Её давно загнали на чердак.
Куда ж ты так усердно рвёшься?

И почему бы не понять,
Что дело даже не в тебе.
Любой, кто выше, может всё отнять,
Он подчинён своей судьбе. 

А судьбы разные у всех,
Кому-то отнимать, кому сопротивляться
И эта жизнь везде и всех
Нас заставляет удивляться.