Сказка о Месяце и Мёде поэзии. ч. 2

Месяц на пирах отныне,
Словно гость достойный принят.
Только он не веселится,
И компаний сторонится.
То усядется в сторонке,
Чёрный хлеб макнёт в солонке,
И, насупившись, жуёт;
То, нахмурившись, пройдёт,
Сядет рядом с гуслярами -
С теми, что слагают сами
И былины, и сказанья
Для народа в назиданье;
А, закончат как играть,
Свои песни распевать,
Он подсядет ненароком
К ним ни тем, так этим боком,
И расспрашивать возьмётся:
Как? Откуда песнь берётся?
Как-то на одном пиру,
Подивившись песняру,
Он опять к одним прибился;
Не спеша разговорился;
И в высоком терему
Те поведали ему
То, что было на примете:
Дескать, есть на Белом Свете
Средство чудное одно,
Что влияет мудрено
На сказителей, что бают,
И сказания слагают -
"Мёд поэзии" зовётся.
Словно песня "мёд" тот льётся.
Он, как слово меж устами;
Будто звук под небесами.
"Кабы "мёд" нам тот испить,
Что подспорьем мог бы быть,
Что во благо б мог влиять,
Было б легче сочинять!
Этот "мёд" не для профана.
Спрятан "мёд" у великана.
Он от всех его таит.
Пуще глаз своих хранит.
Кто б ни вздумал расстараться,
Ни за чтоб ни смог добраться
К тайнику, где "мёд" лежит.
Змей тайник тот сторожит...
Неча думать и хотеть,
Как тем "мёдом" овладеть."