16 40

И свет уже такой же, как весной —
луч солнечный разламывает тучи,
капель над ухом жалобно канючит
и воздух пахнет хвоей и костром,

весна придет — но будет ли такая,
что как февраль тревогой обласкает,
но защитит от тяжестей и вьюг,
в стихах писать, что я тебя люблю —
я буду вновь, а, может, всё пройдет,
растает на Неве и Мойке лёд,
и небо станет зыбким, акварельным,
и выбираться легче из постели
получится, из тёмного окна
чуть будет нежность летняя видна,
и свет такой — как будто бы пятнадцать,
но градусов иль лет — не разобрать,
и кружка с кофе вырвется из пальцев
и разобьётся, выплеснув в тетрадь
заместо слова — крошки и осколки,
и в ней судьбы не отразится мысль,
я зацеплю листы с волос заколкой,
переписав всё важное про жизнь.

Весна придет — рассветом цвета роз —
и краской расползется по домам,
рассеется невроз, потом хондроз,
беспечно будет пялиться в экран,
когда весь свет, такой же, как весной —
но я проснусь — я всё еще растерян,
и спрячусь от людей внутри кофеен,
где кофе столь же горький, сколь густой,
мелодия стучащих ложек, вилок
по ободкам тарелок и зубов,
меня спасет, а позже — до метро
поможет мне отправиться счастливо.

Так тает снег — уже не плюс, а ноль,
а значит есть надежда на спасенье,
и свет уже такой же, как весной —

февраль, 16:40, воскресенье.