Пролетает время птицей,
Чаще – пулей,
Если хочешь возвратится,
Видишь дули.
Обижаешься, конечно,
Но не сильно,
Жизнь по сущности беспечна
И субтильна.
Пролетает время птицей,
Чаще пулей,
И нельзя душой внедриться
В этот улей.
Обжигает, как крапива,
Бьётся током,
Проскочить возможно мимо
Только боком.
Лучше задом, но обидно,
Некрасиво,
И заплаты слишком видно,
И трусливо.
Значит, нужно притерпеться,
Притереться,
У знакомых по соседству
Отогреться.
И рюкзак сомнений скинув.
В путь пуститься,
Ведь должно, хоть в половину,
Что-то сбыться,
Совершиться, нагуляться,
Насмеяться.
Флоту вредно в гавань впиться,
Застояться.
Паруса под ветром дышат,
В стиле – плачут,
И находит – тот, кто ищет,
А не прячет!
Между. Грустная ирония
© Copyright: Владимир Степанушкин, 2025
Свидетельство о публикации №125022300053
Свидетельство о публикации №125022300053
Рецензии