Отец… Я думаю о том,
Как мы бы жили не тужили,
Сидели рядом за столом,
И говорили, говорили.
Мне не хватает слов твоих,
И шуток по-узбекски смачных,
И старых песен фронтовых,
Что таяли в дыму табачном.
А помнишь, как любили мы
За шахматами засидеться.
Родился ты в конце зимы,
Весну оставив мне в наследство.
Наследство
© Copyright: Ибн Ильяс, 2025
Свидетельство о публикации №125022304561
Свидетельство о публикации №125022304561
Рецензии