Стремление плыть по небу есть у всех

Ночь. Улица. Аншлаг на крыше.
Народа больше, чем  на кошке блох.
Ползут по небу облака неслышно.
Луна блестит, как смазанный сапог.
Толпа волнуется. Я тоже вместе с нею
тревожно вглядываюсь в жирный неба
суп.
А, вот они, идут, как по аллее.
По проводам лунатики идут.
След в след они спускают  ноги
на алюминиевые полосы дорог.
Наверно, так бредут земные боги
этапом в человеческий острог.
Луна уже потёрта и размыта,
как старый залежавшийся пятак.
И чьё-то  тёмное окно в ночи открыто.
Есть в этом умысел, а может, просто
так.
Внизу качели  счёт ведут скольжениям.
Один размах и два полёта вверх.
Толпа, лунатики, качели, я в движении.
Стремление плыть по небу есть у всех.
Тут блогеры, зеваки тут же слева.
И озабочен их чуть сонный  взгляд.
Лунатики. Как бомба, эта тема.
Не сжёгся бы  у  гаджета заряд.
Бесстрашные полезли, словно черти,
на скользкий, ржавый и гнилой карниз.
А я тусуюсь  где-то в третьем сете,
боюсь свалиться я без крыльев вниз.
В лунатиков наличье слабо верю.
Бродячий выступает цирк,
не просто так, на чьём-то разогреве
за килограмм чесночной колбасы...

И утром я проснулась, как побита
ночной бессонницей. Безжалостно и
в хлам,
Пока мой кофе закипал на плитке,
я тело пропихнула между рам,
как тот пингвин, трусливый и ленивый,
что жить в утёсах города готов.

Висело солнце недозрелой сливой.
Но не было на небе проводов.