Святоша мрак
Не перекрестят люди лба.
И даже Бог порой не верит
В существование себя.
Анафеме чернильной предан
В преддверье пьяных кутежей,
Вновь с музами поет дуэтом,
Высокопарный раб речей,
Безликий мрак, поборник веры.
Хоть пахнет ладаном душа,
Но кабаков открыты двери,
Опять с заката до утра.
В стога мороз уложит слякоть,
Напомнив нам о феврале.
Святоша мрак, ханжа-гуляка,
Промочит горло божоле.
Свидетельство о публикации №125022301625