Весна, должно быть, виновата,
Душой чуть зримая пока...
Я стала лёгкая, как вата,
Как сон февральский лепестка.
Среди неряшливости, пятен,
Среди вороньих чёрных гнёзд,
Средь трещин, ран, разрухи, вмятин
Запел на жёрдочке мой дрозд.
Весна рисует зелень...Пальцы
Закочинели, веет мгла.
И кровью плачут тихо пяльцы,
Когда их трогает игла.
Но как рисунок сей чудесен!
Строка ложится вновь к строке:
В стихах ВЕСЕННИХ ноты песен,
Хоть лёд студеный на реке!
Да что любая боль? Причуда
Её держи, поэт, в узде!
Боль позабудь, рисуя чудо -
Воскресший первый луч в листе...
Окочинели, друг мой, руки?
Простыл, быть может, невзначай?
Всё это от духовной скуки!
Весна грядёт - её встречай!
А после, хочешь, ставь компрессы,
А даже принимай "сто грамм "
Всегда поэты, поэтессы
Весну несли сквозь зимний хлам...
Несущие весну
© Copyright: Виктория Курбеко, 2025
Свидетельство о публикации №125022206154
Свидетельство о публикации №125022206154
Рецензии