У гранитной плиты

Как очень тихо тут у Вас,
Листва шуршит на кронах,
И день осенний без прикрас,
Да церкви в перезвонах.

А ветер гонит облака,
Меняя их на тучи.
Он как и я - из далека,
И оба мы могучи.

Он сильный волью дуть везде,
Я резать словом годным.
Его не удержать в узде,
Я - волен жить свободным.

И вот стою, держа цветы,
Букет гвоздик в газете,
В кармане брюк храня листы
Стихи о Вас, поэте.

В них нет щемящей души силы,
И колющих до сердца рифм,
Не рвут они на глотках жилы,
Не задают гитарам ритм.

В них только трепет и печали,
Давно несбывшихся надежд,
Которые Вы возлагали,
На поколение невежд.

Увы, но я рождён в закате света,
Поэзии серебряной звезды,
Я не застал в живых Поэта.
Не удостоила фортуна мзды...

А могли бы на зло предрассудкам
Поиграться с судьбою во флирт.
И читали б стихи проституткам,
И с бандюгами жарили спирт.

Но увы, я рожденный чуть позже,
В мире чуждому от бытия,
Где нельзя бить нахала по роже,
Где за это засудит судья.

Не пройти мне шатаясь по скверу,
Не пропеть на закате куплет.
Растеряли тут люди всю веру,
Им не нужен строптивый поэт.

И стихи мои - просто забава,
Несерьёзное это сейчас,
И без них всем живётся слащаво,
Не до лир в этот суетный час.

Вы поймите меня, мне обидно,
Что в октябрьский пасмурный день,
Я пришёл, а людей здесь не видно,
Возложить Вам цветы на ступень.

Значит что, то чему нас учили,
До банальности всё суета...
И Великие нас не простили,
И духовно мы все нищета.

2019 г.

Кореновск     Андрей Бойко