Пусть кто-то пишет миру некролог,
А я пишу дыханию постскриптум.
Летал над бездной Дух, и вот - итог -
Дыханье ободрать хотят как липку,
И вместо Песней Песней будет твердь,
Отнюдь не как спасенье от потопа.
Войной объят восток и запад впредь,
Ведь сильным предпочтительнее пропасть -
Умов - эквивалентных ей самой,
Готовых поживиться на разбое.
Писк единиц сгоняют на убой,
А был ли Дух, а были ль с Духом Трое?
Лишь пропасть есмь, оружию под стать.
Их пропасть, тьмы и тьмы... Что ж единицы?
Они ведь Книгу жизни пролистав,
Несут постскриптум в чистые страницы.
Гробы, пандорин ящик, пропасть, тьмы,
Вам Черновик уже дороже Книги.
И буря, раскачавшая камыш,
Считает мрак себе равновеликим.
А где-то убиенное дитя,
А рядом навзничь рухнувшая кровля.
И некуда приладить гордо стяг,
Ведь он не Дух - парить над бездной вольно.
Постскриптум
© Copyright: Виорика Пуриче, 2025
Свидетельство о публикации №125022205800
Свидетельство о публикации №125022205800
Рецензии
