Мы - иглы острые обид!

Всё об одном я теперь мыслю;
Остановив поток: "Люблю":
Ты всё же та или не та?
Моя весна, моя мечта?

Похожа ты уж — на другиню,
Что платье носит из обид.
Та, что любви нашей святыню —
В чулане запертой хранит.

И не тепла ты уже больше!
Холод сквозит в твоей душе!
Любовь неслышно уже... что же?
Не вместе видно мы уже.

Мы не родство в любви священной!(
Мы — иглы острые обид!
Всё это стало уже мукой —
Той, что не любит, а болит.

Наверно, мы уж потеряли —
Возможность вместе быть во днях.
Сами себя, ох, обокрали —
Воры: обиды, ревность, страх.

Я — ревновал, ты — обижалась;
Страх нагнетал массу тому.
В итоге счастья — не осталось!
Мы погубили чувств весну!

Теперь же ты вся-вся — обида;
Ты уж не девочка-весна.
И наше общая мечта —
Не очень нам уж и нужна.

Так как болят уж наши чувства;
Крылья любви — в цепях обид!
Это любовь? Или уродство?
Се в небо точно не взлетит!

Уж в небо любовь не летит —
Ведь иглы — мы горьких обид.

Автор сего — Данте де Анри

(Картинка из интернета)