Пройдут года

Пройдут года.
К фестивалю 'В 6 часов вечера после войны'

Пройдут года агрессии и стали,
Топор войны зароется в песок
И будут три в одном на фестивале:
Отец Небесный, Лёня и Дымок....

Не отдавай последнюю рубаху,
Оставь деньжат на травку и на квас
И ничего не нужно класть на плаху,
Все головы отрублены до нас...

Когда поэт чирикает как птичка,
Напрасно переводит он Дымок,
Но если есть Божественная личка,
Тогда поэт вещает как пророк...

Пришла пора очиститься от хлама
И от иллюзий, чёрт бы их побрал
И чтоб вокруг была Одесса мама,
А с нами Бог, который нас собрал...

А без Него ни с чем обратно свалим
Глотать на кухни сигаретный дым,
Отец Небесный, мы тебя восславим
И растворимся облаком седым...

У нашей пьесы даже нет программы,
Но нужно не ударить в грязь лицом
Лет через двести люди строить храмы
Начнут тому, кого зовём Отцом...

В тех городах, где есть у нас валюта,
Мы будем жить не только для себя,
Одесса мама, вера Абсолюту
Начнёт распространение с тебя...

В нас места нет корысти и обману,
Но поделиться можем, было б чем
И, если покурить марихуаны,
То станет ясно кто мы и зачем....

Тому, кто знает, мало фестиваля,
Не для того цветные снятся  сны,
Чтоб раздавать пустые трали вали,
Которые как солнце без весны...