Диалог с музой

Всколыхну я сердца струны,
Доставая по одной,
В этот вечер зимний, лунный
Муза молвит: "Лучше спой!"

Не могу с ней согласиться -
"Мысли рвутся изнутри".
"Значит в бой, пора сразиться" -
Молвит уж она: "Твори!"

"Только знай" - твердит сурово:
"Лучше бы не начинать...
Каждое твоё здесь слово
Будут после обсуждать".

"Как же так?"- я не согласен:
"Стон души ведь для родных".
"Я - царица, мне подвластен
Даже твой нелепый стих".

В споре истина родится,
Буду думать, что писать.
Пред началом - покреститься,
Главное - бы не солгать.

И тяну из сердца звуки,
А конечный смысл пуст,
Слышно: в тишине до муки
Издают чернила хруст.

Боже, нелегко всё это,
А она молчит и ждёт.
Ей решать, не нам поэтам,
Кто известность обретёт.

"Вот так строки, удивилась," -
Говорит из-за плеча:
"Ну а где, скажи на милость,
На столе твоём свеча?"

Чую ночь бессоной будет,
Сел поближе к ночнику,
Думаю:"Ах, сколько судеб
Так ломали тишину?

Кто она? И что ей дела
До моих страданий, грёз?"
Неприметно рядом села,
Смотрит чувственно, всерьёз.

"Ты ропщи, я буду слушать,
Иногда критиковать,
Может станешь моим мужем,
Только их не сосчитать.

Ты пиши, но не усердствуй,
Лени всё ж не потокай.
Трудно станет, значит зверствуй,
Но набросков не сжигай".

Внемля этому совету,
Думаю о чем писать:
"Слов таких на свете нету,
В новом свете чтоб предстать.

Звезды нынче, как и прежде,
О любви несложен слог..."
Уж куда там мне - невежде,
Затевать с ней диалог.

Говорит: "Не зазнавайся!
Я ведь в миг могу уйти,
А пока лишь попытайся
Ключ к душе своей найти.

В ней на всё строка найдётся,
Чистой выделки алмаз.
Знаешь сколько соберётся?
Твой не со считает глаз".

Призадумался изрядно:
"Вот где золото моё..."
А она уж по порядку
Всё твердит: "Пиши своё!

Я люблю, когда красиво,
Ровно, как портной иглой,
Ну а если заискрило,
И больной пиши рукой.

Вспоминай меня почаще
И без ропота пиши,
Дух свободы станет слаще,
Пламя в строках разожги".

Говорили, говорили
Стал в беспамятство впадать,
Одеялом сны накрыли,
Что успели написать.

А проснулся - нет подруги,
Разговор ночной утих,
За окном следы от вьюги,
А в руках бумага, стих.
21.02.2021