Из первого сборника стихов
Эх, высотка ты наша родная,
Эх, смертельно пыльный бугорок,
Не дожить нам до рассвета, знаю,
Не поможет, чёрт и даже бог.
Нам приказ как исповедь божья,
Пожалиться ни кому нельзя,
Ну а те, кто у подножья,
Лезут наверх, втихаря.
Мы патроны считаем пальцами,
А в глазах солёный пот,
И суставы бедны кальцием,
И залип суховатый рот.
На исходе свинцовые граммы,
Тает в людях - высотки оплот.
Напевая победные гаммы,
В рукопашный даём переход.
И злости в каждом не меряно,
Нервы силы с матом куют,
Помогает – не раз уж проверено,
А в мыслях: «Они не пройдут!»
Склоны красными от крови стали,
Кажется, будто маки цветут,
Не дождавшись рассвета – пали,
Не давши, победный салют.
И в сводках малой строкою,
Отметят победу ту:
«Были мол, такие герои,
Не сдавшие ту высоту».
Высота
© Copyright: Гусев Юрий 1, 2025
Свидетельство о публикации №125022107767
Свидетельство о публикации №125022107767
Рецензии