италия

Ты знаешь, видишь, после снегов остаются проталины,
Земля, куда хочется ступать босыми ногами.
Расскажи мне о теплой своей Италии,
Напиши письмо-самолетик, в путь отправь оригами.

Я буду ждать, целовать открытки твои, приветы,
Твои письма перечитывать, воздух глотая с дрожью.
Почему в твоих словах умещается столько света?
Если я для тебя чужая и ты для меня прохожий.

Ты знаешь, какие бы о любви ни ходили слухи, ссоры, баталии,
Я пишу тебе письма длинные, и признаться во всем горазда...
В этой жизни я рождена в северной России, ты - в солнечной Италии,
В этой жизни, думаю, что не встретиться нам ни разу.

В прошлой жизни когда ты стоял в булочной, выбирая мне лучший десерт,
А я дома пекла пирожные для тебя, думая, что домашняя еда вкуснее.
Ты любил меня так, как весна любит таяющий всюду снег,
И с тобой становилось немного всегда светлее.

В этой жизни, я хожу по дороге, иными богами толкаемая вперед,
Иная судьба предназначена, только вспомню как спала на плече твоем…
И сразу знаешь, милый, такая тоска берет,
Как будто мы вправду мертвы, но лишь тогда оживем,

Когда ты захочешь снова коснуться моих губ своею нежной рукой.
И тогда я, любящая болтать, замолчу с улыбкой.
Я в этой жизни не помню даже кто ты такой.
А в прошлой жизни ты лучшей стал для меня ошибкой.

Милый, в твоей Италии яркое солнце стучится без приглашения во все дома,
Где мы когда-то с любовью жили, где каждой чашкой из сервиза мы дорожили,
Когда разбилась любимая чашка - я плакала громко, и подступала тьма.
Скажи, разве забыть друг друга мы заслужили?

Почему без тебя справляюсь теперь сама?

Ты знаешь, видишь, после снегов остаются проталины,
Я смогу ночью уснуть, когда выброшу надоевшую из-под покрывал горошину.
Ведь я уже не твоя принцесса, влюбленная лишь в Италию,
Как это было в жизни безумно прошлой.

Пока тебя не свалило воспаление легких с ног,
Пока ты был красив, юн и молод, и часто мне приносил сладкий десерт,
Пока тебя и меня не разлучил всемогущий небесный бог,
Я любила тебя, до дрожи в пальцах, любила я больше всех.

Быть может, в этой жизни на итальянском чужом языке,
Случайно вспомнив его, задрожав от порыва ветра,
Я напишу из России письмо тому, танцевала с кем,
Кто был рядом… кто… но не получу ответа.

Я не знаю твой адрес, дом, но я знаю, где ты рожден.
Ты под солнцем гуляешь с девушкой с каштановыми волосами.
Ты держишь зонт, обнимая ее под дождем,
И она верит в то, что мир наполнен лишь чудесами.

Разве это не чудо - то что ты снова родился в той же Италии,
В те же пеленки укутан был мамой, и спальня твоя на втором этаже изумрудного дома?
Мою душу призвали в Россию, где после снегов остаются проталины,
И я знаю, я знаю, я знаю - что могло все быть по-другому.

Просто чей-то чужой черед ждать тебя с работы, получая в подарок десерт,
Пришла чья-то чужая удача тебя обожать.
А я любила тебя в жизни прошлой наверное больше всех.
Но как ни старалась… не смогла удержать.

Зато обрела я смелость идти босыми ногами
Даже по холодной земле. Когда весна только в права начала вступать.
Зато обрела я мудрость знать, что случилось с нами,
Ведь если бы знал это ты, то слезы бы смог сдержать?

Как твоя милая Аннэлиса, которая шептала «я все за тебя отдам»,
Спала на плече твоем, не зная, ей ли ты предназначен.
Если бы ты знал, ты пошел бы к ней по ее тающим следам? 
Потому что я здесь! И все может быть иначе!