вещи бесхозно грезят,
кажется, ни о чём,
болью, унылой резью,
треснутым кирпичом
острой такой деталью,
вбитой в пустой пейзаж,
синей, ненужной далью,
ты закрывай глаза
раненая равнина,
мёртвых твоих людей
пёрли машины мимо,
в город, где между дел
втиснут тела их сором,
высохшим ковылём,
вырастет вверх подсолнух,
солнцем его польёт
а имена на камне
полузабытым шёпотом
съест на обед лишайник,
бабочка, крылья хлопая
лёгкие друг о друга,
в ясное небо врежется,
вспомнит во сне старуха
ту, молодую, нежность
сложит в карманы руки,
платье вчера стиравшие,
музыку ткёт шкатулка,
сердце очаровавшую
эхо ей вторит гулко,
что умирать не страшно
что умирать не страшно
вещи бесхозно грезят..
© Copyright: Валерия Воротильникова, 2025
Свидетельство о публикации №125022106503
Свидетельство о публикации №125022106503
Рецензии
