Суббота, утро, запах кофе
На кухне кружишься в заботе,
Блины в твоей сковороде,
Уже доходят на плите.
И он вошел и ты просила,
Когда кастрюльку в мойке мыла:
- Сгорают с нижней стороны,
Переверни родной, блины!
Он, будто мученик святой,
перевернул блины рукой.
Неделька, может полторы,
Ты стоя у своей плиты,
Слезинка каплей на щеке,
Вслух плачешь о самой себе:
- Я лампочку вчера сменила,
Я за продуктами сходила,
В машинке крутится бельё,
А он, такое мужичьё,
Ни где, ни как и никогда,
Нет помощи от мужика!"
В прихожей, перед туалетом,
В халатике мужском надетом,
Услышал жалобы её,
про мужичьё и про бельё:
- А помнишь ты меня просила,
Неблагодарная забыла,
Как я блины перевернул!
- Сказал мужчинка и зевнул.
Блины
© Copyright: Григорий Рыбак, 2025
Свидетельство о публикации №125022104844
Свидетельство о публикации №125022104844
Рецензии