рвется последняя струна одинокой лютни.
ничего. мы новые купим. да и те источатся,
в одинаковые объятия ночи сапогами хлюпать,
между грязных подъездов выкрикивать пророчества.
толку от многого знания? вспышкою, как сорванный лютик
засохнет в этом раю, где вроде в достатке воды и пространства.
что у самых любимых ног, что у бога молю - всё игрушкою будды
безучастно и безответно, безрадостно, бессмысленно и небезопасно.
деревянные солдаты реальности взяли в блокаду город мой изумрудный
и пора бежать, но сердцу роднее всяк нарушить запрет, став столпом соляным,
обернуться, всё прошлое промотав, словно забракованный тираж местной газеты
очутившись посреди мира из перекрестков мечтаний, где мне ножом зарядят под дых.
один-о
© Copyright: Вениамин Янов, 2025
Свидетельство о публикации №125022104813
Свидетельство о публикации №125022104813
Рецензии