Я болею и больно смеюсь,
Душу режут пустые вопросы.
Сам на сам, темноты не боюсь,
Хоть по телу натянуты тросы.
Мысли брошены в топку ночей,
Когда сон не является братом.
Каждый день сто вонзают мечей,
Дети падшего, хитрого ада.
Я как пёс просмердячий грехом,
Всё воюю с золой похотливой,
Не могу ещё ехать верхом,
Ум темнеет от мерзости срыва.
Сердце плачет :"лечись поскорее"
Стук молитвы и в окна, и в двери.
А под кожей жуки скоробеи,
Всё играю я в верю не верю.
Что ещё тебе надо лукавый,
Сколько можно мне выпить гвоздей,
Я из грешников грешный уж самый,
Прах и пепел из кучи людей.
Много вижу себя у двери,
Захожу и опять на колени,
Крест на шеи, вокруг фонари,
И не скалятся тёмные тени.
Нам простили давно уже всех,
Без Него нету мира и света,
Распинаем Его вновь под смех,
Уклонившись от правды ответа.
Болезнь
© Copyright: Иван Кибальник, 2025
Свидетельство о публикации №125022100256
Свидетельство о публикации №125022100256
Рецензии
