Под небом, выцветшим, как старый серый холст, где ветра гул — растянутый октавой,
Лежит хмурой залив, и в нём, как в горле, кость, застрял закат с его румяной лавой.
Дома прогорклые дрожат, кирпичики сутуля, и чайки, криком рвущие туманную округу,
Летят к окраинам, где сыщут хлеб аль пулю, сшивая небо с берегом, как пьяный медик - руку.
Здесь время наше — груз, здесь воздух - что свинец, а каждый день дробит стекло былого,
Здесь в сотнях окон — свет, но он уже не грец, а из подъездов тянет холодом суровым.
А я иду, я свой чеканю шаг, а я считаю ржавых фонарей прогоны,
И будто жизнь, и будто - не дурак, звучит прибой, как вечности канцона.
Питер
© Copyright: Альто Клеф, 2025
Свидетельство о публикации №125022008976
Свидетельство о публикации №125022008976
Рецензии