Струна рукой раздражена,
Но тихо. Звёзд в туман не видно,
Так это нам подчас обидно...
Луна ж, напротив, чуть видна
И этим тешится, довольна.
Мы ушибаемся небольно
В полночной липкой темноте,
И ошибаемся невольно,
Прильнув к плечу, подчас, не тех,
Кто этим свыше удостоин.
Уж лес тропинками раскроен,
И солнца золотой иглой,
Продетой крепкой нитью шёлка,
Его луча... Чу, белка щёлкнув
Пустым орехом иль метлой
Метели, сей зимой последней.
Мы наслаждаемся. Намедни
Казалось нет пурге возврата,
Но всё нам мило, всё нам в радость.
Струна сучка. Сей звучный бас
Пусть краток. Развлекая нас,
Дупла прищур и исподлобья...
А с неба сыплет. Хладны хлопья
Кто, озираясь, не лизнул?
Зимой округа ждёт, уснув,
Да не весны, а лета чаще.
Мы в прошлом или настоящем? -
Не знаем. Знаемся, похоже.
Живём, как дышим или можем...
Как можем...
© Copyright: Иоланта Сержантова, 2025
Свидетельство о публикации №125022006151
Свидетельство о публикации №125022006151
Рецензии
