У меня на ладони ветер.
Я сдуваю им свои слёзы.
Образуются в километр
Тексты — стылой памяти грезы.
Тихо шепчут воспоминанья
Под руку, вернее под ручку,
По бумаге строкой разливая
Синь чернил, все не ставя точку.
А из клетки из букв и знаков
Непонятен вектор движенья.
И порядок из строгих фактов
Держит в тайне свое направленье.
Хоть и труден скриптроский путь,
Его цель — только дно страницы.
Корсет букв не допустит в суть,
Он лишь держит нам спину спицей.
Рву бумагу вторые сутки
И вдыхаю тоску горстями.
А от текста сбегают руки,
От усыпанного костями.
Побег от текста
© Copyright: Фома Фрязин, 2025
Свидетельство о публикации №125022004801
Свидетельство о публикации №125022004801
Рецензии