Рассвет вплывает в дом несмело,
Сидит старушка у окна.
Тиха.Светла. В платочке белом
В цветастом фартучке. Одна.
В прожилках старческая кожа,
И прядь седая над виском...
И вся она так странно схожа
С сухим берёзовым листком:
Морщин причудливы извивы,
Узлы худых иссохших рук...
Но, взор - мечтательно-счастливый:
Вот-вот к избе подкатит внук!
Увы, проходит час за часом...
Наденет старая очки -
Пуста, пустынна автострада,
Лишь только снега вихорки.
Гуляет сиверко постылый,
По стёклам дробью-крупкой снег...
Давно яичница остыла,
И печь остыла, как на грех...
Вот день воробушком - под стреху,
заря заката отцвела.
А внучек так и не приехал;
Что ж, видно, некогда - дела...
Сидит старушка у окна...
© Copyright: Владимир Хотин1, 2025
Свидетельство о публикации №125022004650
Свидетельство о публикации №125022004650
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.