Не так...

Мысль одна мне голову гложет с голоду
(От того, наверное, что дурак...) —
Скот травою сочною кормят смолоду,
а она выходит у всех «не так»...

Не похожи формой «блины», «горошины»,
то «орехов» россыпь, то «пироги»...
Засмотрелся в даль или вспомнил прошлое —
стой потом, вертись, оттирай с ноги.

Оттирай, старайся, ругай «по матери»
да гадай шарады ума Творца...
— Для чего мы жизни свои растратили,
и не стыдно ль в след посмотреть отцам?..

А трава с водою одни... Свет солнечный
гладит всех ладошкою по бокам...
Облаков табун терпеливый, войлочный
не даётся  в повод–то злым рукам...

Вот и мы  — поэты, жуём задумчиво
кашу букв простых, зачерпнув ковшом,
превратив в слова, страстно  рифмы мучаем
да о чём-то мним,  о своём большом...

Всё одно для всех: и слова все русские,
и родятся также... и Мир — пятак...
... на него глядим через щёлки узкие,
а стихи «выходят» у всех «не так»...