Книга жизни моей

Книга жизни моей! Ты так сильно уже потрепалась.
Столько мятых страниц. Столько глав, что пришлось мне порвать.
И так мало, наверно, листов непрочтённых осталось.
А за ними – безлистье, и там ни свернуть, ни соврать.

Книга жизни моей! Почему я была так небрежна?
Да и нынче - то пятна сажаю, то свечкой пожгу.
То читаю тебя, как читает Шекспира невежда –
- не вникая, не чувствуя, наискосок, на бегу.

Кто же пишет тебя, книга жизни моей суетливой?
То мой собственный слог, то как будто мой враг сочинил.
Мало строк о любви настоящей, большой и счастливой.
Много строк о тоске и беде, что чернее чернил.

Радость первых страниц, как весенняя дымка, забылась.
Лишь порой те листки оживают в предутреннем сне.
Так зачем это было? Зачем же? Скажите на милость,
Если всё невозвратно, как мартовский плавленый снег?

Ну а что в середине? Какие-то пёстрые главы.
Без поэзии. В прозе. О шопинге и трудоднях.
О погоне за плотским огнём, и рублём, и за славой.
Только спойлер: и слава и деньги нашли не меня.

Волос бел. Голос сел. Но надеюсь, остались страницы,
Что напишутся просто и честно, легко и светло.
Книга жизни моей, как из плена спасённая птица,
В оперении солнечных дней сможет встать на крыло…