В тесной кухне, где время стало как будто короче,
Где минуты спрессованы в пыльный виток тишины,
Я читаю обрывки газет прошлогодней ночи,
Я листаю журналы потерянной мною страны.
Это время опять набухает как старые двери,
Прорастает как мох в штукатурке израненных стен,
И скрипят половицы с каждой моей потерей,
И звонят панихиду во славу больших перемен.
Всё, что прожито – вот оно, в складках тюля и пыли,
В пожелтевшей открытке и сломанной стрелке часов,
Там, где чай на столе, о котором давно забыли,
Не дождавшись к рассвету ушедших с дарами волхвов.
Время
© Copyright: Константин Лобастов, 2025
Свидетельство о публикации №125022001186
Свидетельство о публикации №125022001186
Рецензии